Entradas

Mostrando entradas de 2009

Regreso

Imagen
Mañana es el gran día. Regreso a La Ciudad del jazz, que es también la ciudad del buen rollo, de Louis Armstrong y de la fiesta más canalla. A las nueve de la noche, hora local, estaré bebiendo un Hurricane, o un ron, o cualquier otra cosa, mientras escucho un concierto en vivo detrás de otro, y de otro más, y de otro más... - siempre buenos. Mañana regreso al Enjoy yourself , al Have a good time , al Be nice or leave ... A los platos de gumbo, a las shrimps, y a la amabilidad sincera de los habitantes de Nuolins. Mañana es el gran día. Mañana vuelvo a casa. La descarga de hoy tenía que ser ésta. Putumayo presents New Orleans Parte 1 Parte 2

Descubriendo

Hoy he descubierto que alguien a quien quise es un cobarde. Y no sé si la decepción es mayor por su actitud o por haber creído en él algún día. He desperdiciado horas, alegrías, canciones y películas pensando en por qué se había ido; en por qué no me abría la puerta de su vida; en por qué, simplemente, fingía que yo nunca había existido. Y el por qué, a veces, es tan sencillo y tan pueril que llega a dar asco. La cobardía es lo único que no te perdonaré nunca , me decía mi abuelo, que era un sabio y un grande. He descubierto también que Austin puede ser un gran sitio para empezar de nuevo; que los justos a veces merecen su recompensa (Enhorabuena, Ainhoa ); que los caballeros celebran también la valentía (Felicidades, Roberto ); y que aunque todo se joda, siempre nos queda la música. Hoy es un día triste, porque he descubierto que alguien a quien quise es un cobarde. Y la cobardía es lo único que no te perdonaré nunca. Por otra parte, me queda el recuerdo de mi abuelo, Nueva Orleans en

Hasta los mismísimos

Imagen
De vivir en un país de mileuristas. De que los medios "serios" le den bola a un imbécil como Luis Eduardo Aute . Total, la música que más me gusta se grabó hace más de cincuenta años. A ver si tiene razón y, después de todo, rapidshare sirve para que se acaben tantas tomaduras de pelo. (Nota: Voy a empezar a publicar más a menudo enlaces de descarga, aunque sólo sea por un desafío ingenuo). De que el cine made in Spain sea incapaz de salirse de sus tres pilares: imitación, exageración y demagogia. De no acordarme de la última vez en la que me acosté pensando: "la vida es un milagro". De tener que soportar a nostálgicos de una dictadura henchidos de soberbia por estos tiempos que corren. (¡Qué no, coño! Que no se vivía mejor entonces. Que Zapatero no tiene la culpa de todo. Que en este país las políticas industriales, educativas, sanitarias... están transferidas a las Comunidades Autónomas. Así que no, Zapatero no tiene la culpa también de eso. Ni tampoco de que los

En estado de reforma

Será porque voy buscando cambios. En mi vida, en mi casa, en mi ciudad. Porque dentro de 19 días (pero no 500 noches) me volveré a poner cachonda en Louis Armstrong International Airport. Quizá es que me resisto a que Jass it up, boys muera e intento darle un último aliento. Pero, en cualquier caso, andamos de reformas en el aspecto de este blog. En breve, volverán a aparecer los blogs, los enlaces, las radios... Tengan un poco de paciencia. Desde aquí, se agradece saber que son y están.

El primer día...

Imagen
Puede ser. Ojalá. Cruzo los dedos e intento contener mi risa nerviosa. El jueves hemos quedado en casa, Juan, Claudia y yo. Apuntad esos dos nombres nuevos. Vamos a dar mucha guerra, ya lo veréis. El jueves beberemos cervezas, vino y ron. Escucharemos algún disco de Duke y algún otro también de Stan. Anotaremos protocolos de actuación, deadlines, tormentas de ideas, elegiremos un nombre... Y, cuando por fin nuestro proyecto vea la luz, recordaremos este jueves como el primer día del resto de nuestra vida. No quiero gafarlo y por eso no puedo decir nada más. Pero, por favor, por favor, por favor, cruzad los dedos por mí e invocad a Miles, a Louis, a Chet, a Charlie y a Billie para que, desde el olimpo en el que están haciendo una jam ahora, el jueves, se acuerden un poquito de Juan, de Claudia y de mí. Pd. No podéis imaginar lo feliz que estoy.

Una de esas noches

Imagen
Para Roberto, al que quiero mucho. I No sabes por qué, pero a veces dejas que "nos vemos pronto" se convierta en "han pasado más de tres años". La última vez que vi a Roberto , el Bogui seguía alegrándonos la vida, no había un niño que ha cambiado el nombre de los miedos y de las ilusiones, ni había un anillo en mi mano derecha, ni una trompeta esperando un profesor indulgente, ni una caja con la colección completa de Los Soprano en la estantería de mi salón. La última vez que nos vimos, debimos despedirnos con un "hasta el próximo". Pero el próximo siempre nos venía mal a los dos. Y así fueron pasando cumpleaños, navidades, agostos y programaciones mensuales del Populart. II Manolo (ya lo he dicho muchas veces) es una de esas personas a las que quieres pegarte muy cerca para ver si se te pega algo, aunque sea por ósmosis. Por ejemplo, cuando te recomienda una canción, buscas al grupo y te bajas todo lo que puedes. Y así con todo. Pues bien, Manolo me dij

Pequeños grandes héroes

"Mi trabajo consiste básicamente en ocultar mi desprecio por los cerdos de dirección y por lo menos una vez al día irme al baño para poder masturbarme mientras sueño con una vida que no se parezca tanto al infierno". Bien, obviamente no tienes interés en salvarte. Brad, durante 14 años, he sido una puta de la industria de la publicidad. Sólo podría salvarme ahora poniendo una bomba. Da igual. La dirección te quiere fuera al final del día. ¿Y qué clase de indemnización piensa la dirección ofrecerme,considerando la información que tengo de que nuestro director editorial paga putas con el dinero de la compañia? Lo que creo interesaría a Hacienda, ya que técnicamente constituye un fraude. Y estoy seguro de que a alguno de nuestros anunciantes y publicaciones rivales les podría gustar saberlo, sin mencionar a la esposa de Craig. ¿Qué quieres? Un año de salario con beneficios. Eso no sucederá. ¿Qué dices si añado una pequeña denuncia por acoso sexual? ¿Contra quién? Contra ti. ¿Pue

Descanse en paz

Imagen
Le vi en Nueva York en mi luna de miel, era el músico residente del Iridium Jazz Club , en Broadway con la 51. No habíamos reservado mesa, pero la chica de la puerta (qué guapa es la gente de Nueva York), nos pidió que esperáramos, intentaría conseguirnos un hueco. (No cuesta casi nada ser amable). Nos sentamos en una mesa frente al escenario. Delante, un par de parejas que engullían un bistek remojado en patatas fritas. (No terminaré nunca de entender que se pueda profanar de semejante manera la ceremonia/concierto). Entonces, salió él. Era pequeñito y afable. Emanaba esa ternura que se les pone a las personas mayores con un pasado lleno de emociones y sobresaltos. (También es verdad que a mí siempre me han enternecido más los ancianos que los niños). Se sentó en su taburete y se fue haciendo un ovillito, como si se escondiera de los aplausos. Se le iluminaron los ojos y se le dibujó una sonrisa amable que duró toda la noche. Tocaba su propia Les Paul como si fuera fácil, como si fue

Satchmo Zulú

Imagen
Louis Armstrong coronado como Rey Zulú en 1949. En 1949, The Zulu Social Aid & Pleasure Club , la primera organización afroamericana participante en los desfiles de Mardi Gras de Nueva Orleans, invitó al Rey del Jazz a volver a su ciudad natal para servir como Rey de los Zulúes. En el mismo viaje, Armstrong debía dar un concierto con sus All Stars . Louis Armstrong , que tenía una cabeza muy bien amueblada desde mucho tiempo antes de firmarse la Ley de los Derechos Civiles , juntó un grupo en el que Jack Teagarden, trombonista y cantante de origen alemán, tocaba junto a músicos negros. Pero en 1949, el ambiente no estaba en su mejor momento y la ciudad canceló el concierto. El cabreo de Satchmo fue tan grande y la sensación de decepción tan enorme, que L ouis Armstrong decidió, por este enfado, no enterrarse en Nueva Orleans cuando le llegara su hora. Al menos, le quedó el orgullo de haber sido, durante unos instantes, el Rey de los Zulúes.

Vacaciones

Imagen
El sabor a sal en mis brazos y en mi pelo. Los canis con sus quart dándolo todo y la gente mirando. (¡Qué poco cuesta hacerles sentirse los amos del mundo!) El mar que puedo ver con sólo asomar la cabeza por la ventana. La colección Jazz. La Historia , de Ken Burns , que vuelvo a ver estos días con El Hombre. (Al final conseguiré aficionarle a la trompeta de Louis Armstrong ). Notas de la Tesis escritas en una libreta de propaganda. (Google Translate y Wordreference para ayudarme a entender/descifrar). Las Jessis luciendo sus shorts con lentejuelas en el paseo marítimo. (¡Qué derroche de estilo!) Un descubrimiento: eSnips . Lleno de libros para leer en flash o descargar. (En realidad tiene de todo, audios, vídeos, imágenes...) El album Jazz de Etta James en Spotify. (¡Qué grande es Jamestta!) El encuentro de Eadweard Muybridge con Thomas Alva Edison en 1888 para sincronizar el cine antes de que existiera el propio cine. La gotita de agua/hielo que se escurre desde la jarra de cer

Surrealismo

¿Cómo es España? - me preguntan siempre mis alumnos de una forma u otra. Surrealista, pienso. Yo hago como que estoy buscando las palabras apropiadas mientras sigo manteniendo un diálogo conmigo misma. España es surrealista. Hace ya tiempo que nos hemos instalado en un país que vive al revés. Trabajo para una universidad progresista y confesa de un partido de izquierdas en pro del trabajador. Tengo un horario estricto que incluye, si se tercia, fines de semana lejos de mi cama, de mi ducha y del cuerpo cálido del Hombre. Tengo que ser flexible e impartir Cine Español un día (y fingir que me gusta) o los Atentados del 11-M al siguiente. Tengo que redactar noticias desde un punto de vista muy progre , que para eso lo somos. Y, sin embargo, la universidad progre en pro del trabajador me pide que sea autónoma y yo misma me pague mi seguridad social. ¿Te gusta tu país? - me pregunta otro. Nunca entendí del todo el surrealismo. Me cuesta disfrutar con esa corriente artística, sigo pensan

Lo que pienso del cine

Imagen
No debe hacer ni un año. El escenario era un garito de Malasaña. Las lenguas de los Rolling adornaban unas paredes sucias, más por estética que por falta de higiene. Yo hablaba de Jazz, porque estaba con mi amigo Juan, que sabe de jazz lo que yo me moriré sin saber, y por ello a veces le envidio de una forma muy insana. (Juan, no sabes cuánto de echo de menos) Algunas noches nos juntábamos los cuatro (mi mejor amiga, Juan, que siempre se portó como el mejor amigo, El Hombre y yo). Cenábamos. Juan siempre pedía ensaladas, porque quería guardar la línea. Yo prefería platos menos sanos y más sabrosos. Él refunfuñaba un rato. Los fritos por la noche, los hidratos por la noche, la madre que nos parió por la noche... Y, entre tanto, divagábamos. Hablábamos de ya no se hacen películas como Manhattan , de ¿te gusta la Verve (casa discográfica)? ¿tú decías que te gustaba el jazz? , de ¿sabes que han sacado un libro de Coltrane? Ya lo tengo. Juan siempre lo tenía todo . Yo me burlaba de su pedan

Chau

Imagen
El domingo por la noche me sentí como un acantilado . El Hombre había llegado al salón y lo había dicho como quien no sabe donde enfocar la vista para no encontrarse con una mirada hueca o cadavérica. El domingo por la noche se me agolparon las cartas de amor adolescente. Fue una historia hermosa, idealizada como se idealizan todas las historias muertas antes de sangrar siquiera. Da igual cómo él se llamará. Sus cartas siempre traían dentro un poema de Benedetti. Él se fue, o me fui yo, pero el poeta siguió. Vinieron otros que siempre se fueron, o me fui yo, y dejé sin mis dudas / pobres y malheridas / sin mis inmadureces / sin mi veteranía. Compré libros suyos en librerías con solera. Recité un capítulo de Primavera con esquina rota tratando de creerme mejor persona. Le plagié sin ser del todo consciente en mis historias personales. Una noche lloré leyendo uno de sus relatos en voz alta. Aprendí que uno de los mejores regalos que puedes hacerle a alguien es leerle y dejarte leer en v

Lo que hay que leer...

Cuando el crítico Olin Downes y el compositor Elie Siegmeister recopilaron su Treasury of American Song en 1940 no incluyeron ningún tema de jazz porque: Las canciones de jazz son de corta vida, ya que sólo buscan valores de entretenimiento superficiales y son incapaces de enraizar profundamente en los sentimientos humanos La música en el cine , Russell Lack.

Just Squeeze Me

Imagen
Porque a veces necesitas que te arranquen la sonrisa de las caderas. No siempre la carcajada viene de fábrica. No siempre consigues olvidar la alergia a alguna florecilla horrible de esta tierra a ratos inhóspita... Porque a veces me harto de leer sesudos tratados sobre la música en el cine silente y lo que necesito es, simplemente, ponerme este disco, cerrar los ojos, bailar para Duke un rato y guiñarle un ojo lleno de picardía a Louis. Ahora, que el calor aprieta, llevo un short que compré en su ciudad. En la parte trasera (o en mi culo) se lee "Bourbon Street". Así que también le hago un golpe de cadera cómplice al amigo Louis, para que sepa que yo también me volví loca de amor por Nueva Orleans. Todo eso, con los ojos cerrados, en este instante que es sólo mío. Ni del Hombre, ni de mi Director de Tesis, ni de mi verdadero Director de T(H)esis... I'm just a lucky so and so , bluesea Armstrong mientras Duke acaricia de esa manera tan suya y tan única las teclas de algo

Tarde de fiesta

Desmenuzando, sacando citas, saltando a otras informaciones gracias a La música en el cine de Michel Chion. Buscando desesperadamente un cortometraje perdido. A mi alma gemela ya se lo conté un día. La Original Dixieland (Jazz) Band, no sé si antes o después de incluir Jazz a su nombre, salieron en un cortometraje. Corría, también, el año 1917. Era (también) la primera vez que unos músicos de jazz aparecían delante del objetivo en una película. The Good for nothing , de Carlyle Blackwell. La película parece perdida. ¿He contado alguna vez lo insistente/yonki que puedo llegar a ser? Necesito verla. Desmenuzando a Michel Chion esta tarde de fiesta. Escuchaba a El Cantor de Jazz y le acosaba por twitter. Creo que ya no me falta ninguna herramienta web 2.0 a la que afiliarme. Después de embobarme con su selección musical y su voz acogedora, he decidido descargarme sus antiguos regalos y escucharlos en el ipod cuando apague la luz de la mesilla de noche. Habla Chion de La Calle 42 y dice

Jammin' the Blues

Por el sombrero de Lester Young . Por Harry Edison (no puedo evitar enamorarme de su trompeta una y otra vez), también por la batería de Joe Jones , tan perfectamente contenida. Por el humo que asciende, entre la timidez, la curiosidad y el ansia de ser partícipe. Por la fotografía, que es mágica. Por los planos, por la luz, por las perspectivas. Porque me hace sentir que no me he equivocado, que estoy en el camino correcto. Porque hace que quiera meterme a escribir como una loca para tener el Capítulo II terminado para el viernes (te lo prometo, H). Porque si la tesis es, al fin y al cabo, enfrentarme a joyas como ésta, verlas una y mil veces hasta tener la frase que las defina en un tocho de ombliguismo en primera persona del plural, entonces, soy la persona más afortunada de este jodido planeta. Porque una jam session con el Press siempre merece la pena. Porque Press me ha salvado la vida tantas veces. Porque Lester Young es ese amor platónico con el que quiero bailar agarrada cuan

Locos por el Jazz

Imagen
El sábado llevé a mi ojito derecho (mi sobrina Laura) a su primer concierto de jazz . Locos por el Jazz es un espectáculo que reúne en el escenario a la banda The Missing Stompers con los guiñoles de El Conciertazo de TVE para así acercar el jazz a los más pequeños. Para ello, interpretan temas de los dibujos animados de siempre. Los Picapiedra, la Pantera Rosa, los Aristogatos … Aunque también hubo un momento para Beyond the Sea (siempre hay un momento para esta canción). Tenía miedo, claro. Miedo a que Laura no vibrara con aquello que me hace vibrar a mí. Miedo a que no le acariciaran el alma los sonidos del saxo o de la trompeta. Miedo a que se quedara dormida y miedo a que se pusiera a llorar. Sin embargo… Se quedó alunada mirando a los músicos y a los guiñoles. No hubo un solo momento en el que la música sonara y ella no aplaudiera (a veces arrítmicamente encantadora), bailó encima de mis rodillas y también en el pasillo lateral del teatro… ¿Qué instrumento quieres aprender a

Heroicidades y otras hazañas (primera entrega)

Imagen
¡Qué grande! En una ocasión, a mediados de los sesenta, los Martin [ Dean Martin y su tercera esposa Jeanne Biegger ] ofrecieron una fiesta en casa por su aniversario de bodas. Decenas de personas en esmoquin y trajes de gala acudieron para celebrar el evento con la pareja. Había mucha comida, mucha bebida y buena música. Algunos invitados bailaban alrededor de la piscina. Poco después de las once de la noche, unas sirenas de la policía llegaron desde lo lejos. Sonó el timbre de la puerta. Jeanne trató de que su marido abriese, pero al no encontrarlo, Sinatra se ofreció para hacer las veces de anfitrión. «¿Algún problema, agentes?», les preguntó. «Hemos recibido una queja por el volumen de la música y las voces. Tendrán que suavizar el tono o terminar la fiesta.» Dado que Jeanne le había comentado que allí estaban todos sus vecinos, Frank preguntó quién había puesto la denuncia. «Nos han pedido que no revelemos su identidad.» «¡Eh, amigos, están hablando conmigo!», se impuso el artista

Si puedes oírme, no te vayas

Imagen
Acabo de ver Gran Torino así que, tal vez, no sea un buen momento para escribir. Las películas de Eastwood , como todas las cosas enormes , hay que rumiarlas, procesarlas, pasarlas por el tamiz de la resaca y, sólo después, vomitarlas. Acabo de ver Gran Torino y ando secándome las últimas lágrimas y limpiando la saliva de las sonrisas arrancadas, entre el agridulce y el amargor de un susurro. Es verdad que tengo que rumiar, procesar y pasar por el tamiz de la resaca antes de vomitar las sensaciones vividas en esta ruleta rusa que sólo los genios son capaces de construir desde el otro lado de una pantalla. Pero dicen (lo dice Él/Clint) que ya no volveré a encontrarme un Walt Kowalski/ Harry Callahan/ Robert Kincaid/ Bill Munny en la pantalla/altar. Por eso, además de por un coche del 72, he llorado a moco tendido mientras Eastwood volvía a regalarme ese pellizco en las entrañas... Pd. Por favor, Clint, no me hagas esto.

Tal día

Imagen
Tal día como ayer - como escribían antes los periódicos serios - de hace cincuenta años, siete tipos decidieron salvarme la vida. Ya sé, quizá ellos no sabían que le salvarían el equilibrio a una europea -española para más señas- cincuenta años después. Es lo que tienen los genios, que mientras garabatean que le tienen miedo a la limpiadora con una cicatriz en la mejilla o construyen con colores fríos a una mujer sola en una cafetería, no pueden imaginarse lo mucho que llegarán a hacer con esas improvisaciones. Por eso siempre he desconfiado de los/las que se creen genios adelantados a su tiempo. Siempre acaban siendo estafadores aduladores de su propio falo -que para más inri, resulta ser en exceso anodino, maloliente e insípido. También sé que empiezo a resultar pesada con el dichoso Kind of Blue . Pero últimamente no me dejo caer demasiado por este espacio y hoy tenía que volver, aunque sólo (dicen ahora en la RAE que no acentúe este sólo y me duele la vista sólo de pensarlo) sea

Una gran cita

Imagen
Ya tengo las entradas. De acuerdo, no es jazz. Pero aquí estamos para hablar de la Música con mayúsculas (ésa que nos hace levantarnos cada día de la cama, ésa que nos dibuja una sonrisa en las caderas, ésa que nos hace seguir en el camino ). Al fin y al cabo, tampoco es jazz muchas de las maravillas que me han salvado la vida (tantas veces). Uno de mis dioses (me/nos) dijo una vez que tienen uno de los shows más potentes que ha visto en su vida. Así que el 5 de junio estaremos coreando... Cause I'm back Yes, I'm back Well, I'm back Yes, I'm back Well, I'm back, back (Well) I'm back in black Yes, I'm back in black

Shadows

Siempre me gustaron las sombras de manos. Cuando era pequeña, le pedía a mi abuelo que me hiciera un conejo en la pared, o una gaviota sobre el mar, o un hombre pensativo encima del cabecero de mi cama. Siempre encuentro un motivo para acordarme de él, de su boina a medio lado, que no intentaba imitar al Che sino a un hombre con poco pelo y demasiadas horas bajo el sol. Tengo una nueva compañera de trabajo que me ha regalado una preciosidad esta tarde. Y ya sabéis que no me gusta quedarme estas cosas para mí sola...

Más motivos...

Tiene 3,8 milímetros de estatura y late como una fiera. Mi hermano me va a hacer tía y, de paso, una de las mujeres más felices sobre la faz de la tierra. En cuanto pulse el botón "Publicar Entrada", me voy a poner a escoger canciones para grabarle su primer cd de música. Por cierto, felicidades, Toño y Marisa. Os quiero mucho.

Ampliación a "cosas que me hacen feliz"

Ayer hablaba en el meme de algunas cosas que me hacen feliz. Olvidé nombrar a Hernán Casciari. Con sus palabras en Espoiler , a menudo, me dibuja una sonrisa en las entrañas. Del mismo modo que lo hace la voz rota de Satchmo o los dedos infinitos de Bird, Casciari hace que algunos días se arreglen cuando parecían condenados al fracaso. Hoy, incluso, me ha hecho reír a carcajadas después de un día horrible de nieve, atascos, resbalones y frío. Sólo por eso, merece que le diga, del único modo que se me ocurre, un gracias enorme. Pd. Os dejo el motivo de las risas desparramadas hoy. EBE 08 - Conferencia de clausura (Hernán Casciari) from Evento Blog España on Vimeo .

El primer meme de 2009

Mi querida Ana, a la que a veces le guiño un ojo desde este lado del mundo, me ha dejado un regalo. Nada más y nada menos que una excusa para escribir. Y eso, en estos tiempos que (me) corren, es un regalo enorme. Me pide que siga un meme. No tengo nada que objetar. De hecho, hasta me divierte. Va por ti, preciosa. 1- Nombra el blog que te ha concedido el premio. Una mujer que podría ser un sueño (muy felino) 2- Enumera seis cosas que te hagan feliz. La música, pero no toda. O a lo mejor sí es toda pero el problema reside en que llamamos música a cosas que no lo son. Vaya usted a saber, Doña Ana. El séptimo arte cuando merece ser llamado arte. Algunos fragmentos me han hecho pasar de la carcajada al puro llanto feliz. Mi sobrina, sobre todo cuando me hace una caída de párpados de las suyas. Algunos alumnos. Hace unas semanas leí una de las evaluaciones que hacen cuando se van y las cosas que alguien había escrito sobre mí hizo que me pusiera a llorar como una tonta. Entonces, H. se lev

Carta a Oriente

Imagen
Queridos Reyes Magos...