Jass it up, boys!

Hoy, al abrir los ojos, ya sabía que iba a ser un día de mierda. Anoche me había puesto el despertador a las 6:40, para salir a correr antes de que las calles se convirtieran en lava volcánica, pero ha decidido no sonar. Y no es una excusa inventada, ni un perro que se ha comido mis apuntes. No ha sonado y me he despertado cuando el sol ha inundado la habitación, ya cabreada, porque sabía que hoy me quedaba sin correr. He ido a la cocina y he puesto a hacer café. Me gusta disfrutar de ese mágico momento en el que el café se está haciendo y la casa se convierte en un hogar al perfumarse con el olor al grano que tantas veces tostó mi abuelo paterno, quien había aprendido el oficio cuando estuvo en la Guinea española. Es entonces cuando suelo encender el teléfono, conectarme a diferentes redes sociales y ver qué ha pasado en el mundo. Robin + Williams + DEP . Repetido hasta la saciedad en mil tuits, en mil actualizaciones de estado, en mil fotografías. Robin + Williams + DEP . 

A Philip Seymour Hoffman,  porque el mundo da mucho más miedo sin él dentro El cine tiene estas cosas Amas, odias, sonríes, deseas, extrañas a personajes de cartón piedra y serrín, a los fantasmas que hemos creado ad libitum a partir de lo que imaginamos que son y aman los actores y directores que amamos, los guionistas que nombran nuestros miedos y sombras. El cine tiene estas cosas de enamorarte de los hugh jackmans, de perderte en las miradas de las meryl streeps, de protegerte bajo el ala de los clint eastwoods, de buscarte en las frases de los charlie kaufmans y de envenarte, llena de incomprensión y enfado, cuando te abandonan los philip seymour hoffmans.

Ayer vi esto en uno de los cines más bonitos que conozco:   No habían transcurrido ni cinco minutos y yo ya tenía los ojos empañados en lágrimas.  - ¿Tan triste era? -me preguntó él más tarde, cuando se lo contaba con una copa de Somontano en la mano. - En absoluto -le contesté llena de incomprensión. "¿Triste? ¿Cómo va a ser triste?", me preguntaba a mí misma, pero solo fui capaz de añadir un:  - Era hermosa.  No habían pasado ni cinco minutos de " A Film About Kids and Music. Sant Andreu Jazz Band " cuando una niña de seis años levantaba una trompeta más grande que ella y le robaba unas notas de jazz clásico. ¿Cómo no echarse a llorar en ese mismo instante? Si esa escena no remueve tus vísceras, es que no sientes amor ni por el jazz, ni por la música, ni por el arte, ni por la hermosura.     Aquí tenéis a esa niña, ¿no es para morir de amor? De modo que, cuando le dije que era una película hermosa, quería decir que la belleza

Desde 1941 y hasta 1946, la compañía RCM Corporation produjo una serie de cortometrajes de unos tres minutos de duración. Todos ellos estaban protagonizados por músicos, llevaban por título el de una canción y se reproducían en unas máquinas conocidas como Panoram, muy similares a las jukebox . A día de hoy, estos cortometrajes están considerados como el antecedente más claro e inmediado de los videoclips. Se trata de los Soundies . Músicos como Duke Ellington, Count Basie, Lionel Hampton y Nat King Cole, entre otros muchos, grabaron sus canciones para ser reproducidos en esas máquinas Panoram. Aquí tenéis un documental (en cuatro partes) sobre estos Soundies . ¡Disfrutadlo!

Porque, a diferencia de la imagen vendida (o mentida), no fue en absoluta una mujer inculta. Porque despertaba esa necesidad de querer salvarla. No vayas a saltar, te lo suplico . Porque cuando parecía más débil y quebradiza, aún era más sexy. Porque tenía más registros en su mirada que la mayoría de los actores y actrices juntos. Porque tenía sueños imposibles. Porque si te miraba debías sentirte la persona más afortunada del mundo. Porque no necesitaba joyas para transmitir la idea del lujo. Porque también tenía esa belleza serena. Porque a veces también era ñoña. Porque supo presumir de todo aquello que la definía como mujer. Desde todos los puntos de vista. Y nunca sintió vergüenza ni pidió perdón por ello. Por mi parte, estoy enamorada de ella desde siempre. Desde el día en que la vi, por primera vez, como la Sugar Kane de Some Like It Hot . Creo que ella también tiene un poco de culpa en que mi #fuckintesis verse sobre la construcción del personaje del músico de jazz en la cinema

Esta secuencia de imágenes aparece en la página 65 de un documento en el que he estado trabajando los últimos años. La habré visto cien veces, al releer el epígrafe en el que se encuentra o al hacer scroll a lo largo de este archivo. Ni una sola vez ha dejado de llamarme la atención. Solo un genio como Charlie Chaplin podía plantear un whiteface en una película hecha con dinero blanco y dirigida al público general en 1919. Ni una sola vez he dejado de preguntarme por qué tuvo que morirse Charlie Chaplin. Hay gente que debería ser inmortal. Damn it!

<br> Oh, when the saints When the saints go marching in go marching in When the saints go marching in Oh, yes I wanna be in that number Oh, in that number When the saints go marching in And when the saints Oh, when the saints go marching in go marching in Who's gonna play on the day when the saints go marching in? Well, Louis, I'll explain that. Now, the mostest and the greatest From the oldest to the latest Going to play in the band In the great grandstand When the saints go marching in - Louis, what about Brahms? - He laid no bombs - And Chopin - Solid man And Bach, that great old massa (master) Yeah, that great old massa was a gasser (outstanding) Yes, but Mozart the most with all he has With the symphonies and operas and all that jazz When the saints go marching in - Do you dig Rachmaninoff? (dig=appreciate, admire) - On and off. - Rimsky? - Of course-ikoff. - Ravel and Gus

Acabo de ver Gran Torino así que, tal vez, no sea un buen momento para escribir. Las películas de Eastwood , como todas las cosas enormes , hay que rumiarlas, procesarlas, pasarlas por el tamiz de la resaca y, sólo después, vomitarlas. Acabo de ver Gran Torino y ando secándome las últimas lágrimas y limpiando la saliva de las sonrisas arrancadas, entre el agridulce y el amargor de un susurro. Es verdad que tengo que rumiar, procesar y pasar por el tamiz de la resaca antes de vomitar las sensaciones vividas en esta ruleta rusa que sólo los genios son capaces de construir desde el otro lado de una pantalla. Pero dicen (lo dice Él/Clint) que ya no volveré a encontrarme un Walt Kowalski/ Harry Callahan/ Robert Kincaid/ Bill Munny en la pantalla/altar. Por eso, además de por un coche del 72, he llorado a moco tendido mientras Eastwood volvía a regalarme ese pellizco en las entrañas... Pd. Por favor, Clint, no me hagas esto.

Probablemente a todos os contaron el cuento de los tres cerditos. A mí me lo narró mi abuelo. Quizá ya me lo habían contado antes, cuando aún no tenía la retentiva suficiente para conservarlo. En cambio, recuerdo al hombre enjuto que era mi abuelo. Me cogía de la mano, como con miedo a perderme en un descuido cruel, mientras caminábamos hacia el minúsculo terreno donde olvidaba su jubilación plantando tomates. Aquel día estaba haciendo una caseta en la que resguardarse de la lluvia. Eso decía él. Yo creo que la hacía para resguardarse del sol en las tardes de siestas campestres. Mientras colocaba sus ladrillos, con su improvisado cemento, me contaba aquel cuento de los tres cerditos. Es posible que todos tengáis vuestra historia particular. Es probable también que a cada uno os lo contasen de una manera distinta, única. Pero, seguramente, nunca os lo narraron en clave de jazz. De modo que si queréis disfrutar un buen corto de animación de 1957, de la Warner (de quién si no), con Shorty

Hacía mucho tiempo que no me salía del cine sin que la película hubiera terminado. Hacía tanto tiempo que, en realidad, no recuerdo cuándo fue la última vez ni si hubo vez siquiera. Me he tragado auténticos bodrios en salas repletas de venado cuyos graznidos alimentaban mi intolerancia hacia el género humano. Y, sin embargo, he aguantado a los títulos de crédito para insultar al director/actores/productor/guionista/público asistente/mundo en general... Sin embargo, hoy en Tideland , no he podido aguantar. La película llevaba cincuenta minutos que se me habían antojado cincuenta días (sin pan, sin agua, sin tabaco y sin sexo). Aarón y yo nos hemos mirado y él ha dicho: "Nos podíamos ir a la Fnac". "O a que me golpeen el estómago con una barra de hierro ardiente", he pensado yo. Porque cualquier cosa era mejor que seguir soportando tanto coñazo gratuito. Así que, si llevados por el Post anterior, pensáis que es buena idea comprar una entrada para la última peli del Mo

Cuando hizo El Rey Pescador ( The Fisher King ), Terry Gilliam entró, quizá sin saberlo, en ese espacio secreto donde guardo todo aquello que me rasga las entrañas. Yo estaba en la antigua casa, en el antiguo salón, ante la antigua televisión. Aún andábamos con el Beta (creo) y mi padre había traído aquella película del videoclub. Cuando se es de un pequeño pueblo (para mí, Úbeda siempre será un pueblo, por más que traten de reivindicar su ciudadanía desde un patriotismo estúpido), el videoclub se convierte en el mundo imaginario donde todo es posible, todo. En Úbeda no había cine. Lo había habido, claro. El Teatro Ideal Cinema flanqueba la entrada al casco antiguo con carteles de las películas de los Hombres G o alguna entrega de Los Inmortales . De vez en cuando, incluso, hasta te ponían alguna joya antigua de Hitchcock o Wilder. Lo que pasaba es que, entonces, la gente cambiaba el cine por la discoteca. No estaba el horno para blancos y negros. Esos días insólitos, mi padre

Es una cuestión de fe. Puedes creerlo o no. Pero dicen que el segundo hombre de pie desde la izquierda, el que tiene una corneta, fue el inventor del jazz. No se conserva ni una sola grabación. Tan sólo los testimonios de la época que, como todos, podían estar exagerando los recuerdos. El segundo hombre de pie desde la izquierda, el que sujeta la corneta, se llamaba Buddy Bolden y es el padre de estos ritmos, de estos jadeos, de esta forma de vida, de este modo de sufrimiento, de este éxtasis, de estos orgasmos que hemos tenido a bien en llamar jazz. Sin este señor de la corneta, nunca me habría puesto a llorar como una niña escuchando los lamentos de Lady Day . Sin él, nunca me habría puesto cachonda al son de la trompeta de Wynton . Sin Bolden , tú no estarías leyendo estas letras ni yo le habría vendido mi alma al diablo del jazz. Porque Buddy Bolden , desde su locura, desde su miseria, desde su "anonimato", tiene gran culpa en todo esto que cada día se parece más a una d

1. Porque es la mejor comedia de todos los tiempos. Y esto lo sostengo en una autoridad como ésta . 2. Porque es una comedia que se disfraza de historia de la comedia. Así, encontramos la comedia de situación: dos músicos que se travisten de mujeres para huir del ajuste de cuentas de unos gangster s en la América de la Ley Seca. Tenemos la parodia cuando Tony Curtis imita a Cary Grant . Tenemos el humor del cine mudo, como cuando Daphne/Jerry (Jack Lemmon) y Josephine/Joe (Tony Curtis) huyen de los mafiosos en el hotel. Está hasta el toque Lubitsch (que consiste en ocultar a algunos personajes una realidad que es conocida por los espectadores consiguiendo la complicidad con ellos), como cuando Josephine besa a Sugar Kane (Marilyn Monroe) . Y encontramos también el humor absurdo de los Hermanos Marx. Como ejemplo valga la conversación en el yate: - Sugar: ¡Qué pescado tan bonito! - Joe: Lo pesqué en el cabo Hatteras - Sugar: ¿Qué clase de pez es? - Joe: Es un miembro de la familia de lo

¿Alguien ha visto esta película? Se trata de "The Rat Race" , aunque en España, tan originales siempre en las traducciones, la llamamos "Perdidos en la Gran Ciudad" . Es de 1960, la dirigió Robert Mulligan y la protagonizaba un Tony Curtis que, según dicen, estaba soberbio. Necesito ayuda. Si alguien la ha visto, por favor, que se manifieste. Ya sabéis cuál es mi correo electrónico. A la izquierda de la pantalla, donde pone "Mi Perfil" , pincháis y sale. Gracias. Es muy importante. Y los que no la hayáis visto, perdonad por utilizar este post de una manera tan egoísta.

Estos últimos días he estado trabajando en este pozo sin fondo que es mi tesina. Es por eso que he abandonado un poco este espacio. Lo malo de la investigación científica es que me absorbe hasta el punto de no darme cuenta del paso del tiempo. Lo bueno es que además de disfrutar como una enana, porque mi tema es de puta madre, una descubre auténticas joyas de la historia de la cinematografía. Aún ando un tanto alunada con el hallazgo de un cortometraje de Betty Boop en el que Louis Armstrong (él personalmente, no un dibujo suyo) aparece caracterizado de "negro caníbal". Me preguntaba un amigo mío cómo se prestaría a hacer semejante obra "políticamente incorrectísima". Bueno, -le he contestado-, era 1932, los derechos civiles de los afroamericanos tardarían bastantes años en gestarse y... ¿cómo iba a resistirse a las curvas de la Betty?. Supongo que es fácil criticar el pasado desde la óptica del presente. Pero había que ser negro en 1932 para entender por qué un gen

Que este país está completamente loco, no es ninguna novedad. Que la televisión de este país contrata a programadores que se balancean entre el surrealismo y la esquizofrenia, es un axioma. Pero, de vez en cuando, se despiertan tras haber dormido plácidamente. El café estaba en su punto. La ducha no les ha torturado echándoles un pulso alternando el agua gélida y la hirviendo. Su mujer les ha besado dulcemente en lugar de regañarles por cualquier absurdez. Al salir a la calle, ningún claxon les ha jodido el día y ningún autobusero asesino ha intentado arrollarles al incorporarse a la carretera nacional que coge para ir secuestrado, junto a la familia, al infierno (o al Ikea). De modo que, cuando prepara la programación de la cadena en la que trabaja, decide poner una obra maestra del cine en lugar del programa de la Cayetana. Si no es por todo esto, nadie entiende que, esta noche, a las 0.45 vayan a dar "Ascenseur pour l'echafaud" . Podría deciros que es cine negro del bu

Lo mejor: - La sinopsis publicada en Guía del Ocio: El 16 de Junio de 1959 el actor George Reeves, protagonista de la serie televisiva "Adventures of Superman", muere en su casa de Hollywood a causa de un disparo. Su madre, Helen Bessolo, decide descubrir las extrañas circunstancias que rodean la muerte de su hijo. Para ello contrata a un detective privado, Louis Simo, que destapa muchos secretos de la vida del famoso Superman. En poco tiempo descubre que todo puede estar vinculado a la tórrida relación personal que mantuvo con Toni Manis, esposa de Eddie Manis, ejecutivo del estudio MGM. A medida que avanza la investigación, Simo encontrará inesperadas conexiones con su propia vida. Allen Coulter, numerosas veces nominado a los Premios del Sindicato de Directores de Cine y a los Premios Emmy por episodios de importantes series como "Los Soprano" y "Sexo en Nueva York", dirige su primer largometraje. La cinta, inspirada en un caso real ocurrido en Hollywoo

En 1942, Josef Berne hizo un corto en el que recreaba una jam session. Así, el dato, tampoco es que impresione a nadie. De cortos está lleno el cielo de los desamparados , que podría decir cualquiera. Y tendría razón. De hecho, este corto se habría perdido en los archivos polvorientos de la R.C.M. si no fuera por sus "actores": Duke Ellington, Rex Stewart, Ben Webster, Barney Bigard, Sonny Greer, Ray Nance y Joe "Tricky Sam" Nanton . Quería compartirlo con vosotros y, de paso, hacerle un cierto "chantaje emocional" a José Miguel para que se "desenfade" conmigo (además, yo no digo que Yesterday sea mala).

Llevo un año (aproximadamente) buscando la edición en pack de la colección de documentales de Blues que produjo Martin Scorsese . Yo había ido al cine a ver The Soul of a Man y, aunque reconozco que el cansancio de aquel día me hizo juzgarla injustamente, desde entonces iba buscando el pack. Primero no quería arruinarme. Y cuando ya me dio igual, la distribuidora retiró los pack para vender los siete dvds de uno en uno. Pensé en pedirlo a Amazon (ya sabéis), busqué en ebay, en tiendas baratas... Y, por fin, sale el pack a un precio que una parada como yo puede permitirse. Después de todo, parece que a veces Dios existe. Y si no, miren . Pd. Para freakies coleccionistas (entre los que no tengo muy claro si voy a acabar un día de estos) hay una joyita en la edición alemana.

Afuera, en la calle, las niñas adolescentes (que desarrollan sus pechos antes que su capacidad de raciocinio) han desempolvado los corpiños de escotes veraniegos. Afuera, en la calle que me lleva a la parada del autobús, un skin pasea un boxer. Y un anciano limpia el coche cubierto de polvo de obras y M30. Afuera, ahí mismo, el autobús número 50 me lleva a Sol, donde me esperan Aarón y Edu. La primera parada, no necesaria, pero sí placentera y consumista, es la Fnac. Mi templo de la perdición. La adicción en la que recaigo cada vez que mi empresa decide ingresar una nómina. Hubo suerte, eso sí. Sólo un dvd. “Play Misty for Me” . Era necesario, claro. Ayer compré “Round Midnight” . Y hoy tenía que caer el tito Eastwood . Es de cajón, ¿o es una lógica que sólo habita en mi cabeza? Segunda parada. Los cines en versión original de Cortezo. “Factotum” . Yo llegué a Bukowski con apenas quince años. Me perdí en las páginas de “Mujeres” y, en lugar de indignarme con Chinaski , deseé ser una d