Jass it up, boys!

Déjame esta noche... soñar contigo,  déjame imaginarme en tus labios los míos,  déjame que me crea que te vuelvo loca,  déjame que yo sea quien te quite la ropa,  déjame que mis manos rocen las tuyas,  déjame que te tome por la cintura,  déjame que te espere aunque no vuelvas,  déjame que te deje, tenerme pena.  Si algún día diera con la manera de hacerte mía,  siempre yo te amaría como si fuera siempre ese día,  qué bonito sería jugarse la vida, probar tu veneno,  que bonito sería arrojar al suelo la copa vacía.  Déjame presumir, de ti un poquito,  que mi piel sea el forro de tu vestido,  déjame que te coma solo con los ojos,  con lo que me provocas yo me conformo.  Si algún día diera con la manera de hacerte mía,  siempre yo te amaría como si fuera siempre ese día,  qué bonito sería jugarse la vida, probar tu veneno,  que bonito sería arrojar al suelo la copa vací...

tengo una novela por capítulos (o posts) que continuar sabe a desgarro de flamenco y a orgasmo de jazz mañana lo prometo siempre prometo que mañana lo prometo tengo una melodía metida en la cabeza pooh pooh bee doo mientras trabajo en una guía cátedra de recursos audiovisuales para la educación tengo un disco que recomendarle a miguel ángel una canción que dedicarle a mi soulmate y un vino que tomarme con roberto pooh pooh bee doo tengo una nostalgia en las entrañas de horas en la n41 aprendiendo enseñando riendo compartiendo inventando creando tengo que ordenar el salón (¿seré desordenada por un resentimiento no integrado hacia la figura materna?) pasar el aspirador limpiar el polvo fregar el suelo tengo que hacer una crema para gastar las verduras que hay en la nevera o se echarán a perder pooh pooh bee doo odio tirar comida me siento miserable tengo que ducharme darme crema vestirme maquillarme un poco pasear hasta el inem pelearme con una funcionaria...

Teclear "yout" en la barra de direcciones del Chrome. Como el Chrome es muy listo (y me tiene muy vista), pone él solo el resto de la dirección. Aparece justo debajo. Puedo ver claramente un www.youtube.com - Youtube - Broadcast Yourself. Viene siendo una rutina. Antes de ponerme a trabajar en la tesis (#fuckingtesis para los amigos), me permito un vídeo (a veces dos). Siempre de música y nunca de chorradas realizadas por animalitos: osos, delfines, perros, gatos o humanos. Es mi premio pre-trabajo-duro: una canción que me haga alegrarme de estar viva un día más para haber podido escuchar esa canción. Esta tarde también he tecleado "yout" en la barra de direcciones del Chrome. Y como es un navegador muy listo (y también porque me tiene muy vista), me ha sugerido el resto de la dirección. Debajo, en gris, aparecía www.youtube.com - Youtube - Broadcast Yourself. Así que le he dado al enter. Youtube se ha aliado con los contactos de Google+ y me ofrece sus vídeos, ...

La Historia (con mayúscula) de Estados Unidos está llena de magníficas historias (con minúscula). A través de los cuentos es como los seres humanos aprendemos las cosas realmente importantes. A través de los cuentos aprendimos que no debíamos confiar en el hombre/lobo/extraño. Aprendimos que debíamos superarnos a nosotros mismos, aunque fuera a base de perder primero nuestra casa de paja y después la madera. A través de los cuentos aprendimos que había besos capaces de despertar a la mismísma Bella Durmiente y que un día un príncipe azul vendría a rescatarnos y traería consigo nuestro zapato de cristal. Estados Unidos ha sido educado a través de mil y un cuentos. Aprendieron, ellos, que de un trozo minúsculo de celulosa podía hacerse la luz. Aprendieron que cavando muy profundo, podía un día cualquiera manar un tesoro con olor a petróleo. Aprendieron que siempre había sitio para una buena idea y una recompensa para una persona constante. Lo que nunca les enseñaron es que los cuentos no...

Siempre me gustaron las sombras de manos. Cuando era pequeña, le pedía a mi abuelo que me hiciera un conejo en la pared, o una gaviota sobre el mar, o un hombre pensativo encima del cabecero de mi cama. Siempre encuentro un motivo para acordarme de él, de su boina a medio lado, que no intentaba imitar al Che sino a un hombre con poco pelo y demasiadas horas bajo el sol. Tengo una nueva compañera de trabajo que me ha regalado una preciosidad esta tarde. Y ya sabéis que no me gusta quedarme estas cosas para mí sola...

Escribía Maruja Torres en el dominical de El País: La Marsellesa es la más bella canción de amor de largo aliento. Algo así como el resultante de mezclar en una coctelera Le Temps de Cérises, Plaisir d'Amour y el grito de Marlon Brando-Kovalsky ("¡Stellaaaaaa!") en Un tranvía llamado Deseo . La humanidad, humana en su deseo animal y dignísimo de libertad, igualdad y fraternidad, con un poco de buen sexo practicado a cualquier hora y sin curas de por medio. Una lee a la Torres, que es algo así como la mujer con la que un día soñé un llegar a parecerme, y se queda, cuanto menos, pensativa. Y después se acuerda, cómo no, de la única escena que de verdad me hace llorar en Casablanca . A lo mejor es por ser hija de quién soy, o por haber sido alumna de quien lo fui, pero aquella batalla lírica que ganan "los buenos" siempre me hizo llorar, sobre todo desde que vi a mi padre enjugarse el llanto de la garganta en esa escena. El resto, sólo hace que me suba la rabia de...

Porque desde aquel "No preguntes lo que tu país puede hacer por ti" de Kennedy, no había aparecido un discurso político tan emocionante como el "Yes, we can" de Obama. Porque le ha devuelto la ilusión a los jóvenes de un país en el que la participación electoral es un chiste utópico. Porque mis alumnos y mis antiguos alumnos me escriben desde el Imperio para transmitirme su alegría y esperanza. "Olvido, Obama ha ganado, ¿te das cuenta de que puede pasar?" Porque ya va siendo hora de que un afroamericano llegue a una casa de color blanco. Porque me cae de puta madre y creo que va a colmar a Estados Unidos de esa chispa nueva. Porque es un político lleno de música, ¿que no? Como muestra, un botón (o unos cuantos) Y eso no es todo...

Porque es uno de esos temas que te meterías en la tumba. No vaya a ser que te despiertes. Porque Charlie Parker es a la música lo que Picasso al arte del siglo XX. Porque lo has oído mil veces y mil veces te ha sacado los pies a danzar con el diablo. Porque sería un buen nombre para un club de jazz. Porque no es sólo una canción. Quiero decir. No sólo la oyes, la ves, la hueles y la tocas. Ves el mismo blanco y negro que tenían los fotogramas del cine negro de los cuarenta que veía en algún cine barato. La hueles como a la copa de whisky barato que debía mendigar a las cinco de la madrugada. La tocas como sólo podía tocar a una amante cuyo nombre no recordaría al día siguiente. Porque Bird me ha salvado la vida tantas veces que ya no recuerdo cuántos gracias le debo. (Porque ya tenía ganas de volver a regalarme una canción que fuera sólo mía).

Porque era otra de esas bellezas que duele hasta mirarlas. Porque acabó de una forma muy injusta y nos dejó demasiado huérfanos a todos los amantes de la música. Porque los tonticos del complot siguen queriendo verle anfetaminado en una calle de Las Vegas o en una playa mexicana. Porque Hollywood no le ha hecho justicia y le ha convertido en el estandarte del freakismo. Porque cantó una de las canciones más bonitas de Navidad que se han escrito jamás. Porque los amantes del jazz nos quitamos el sombrero ante su rock. Y también lo hacen los amantes del blues, del heavy, del pop... Porque todos los que nos ponemos cachondos con la música tenemos una oración pendiente a su memoria. Porque digan lo que digan, fue, es y seguirá siendo el Rey.

Posiblemente sea el tema más emblemático de aquel músico con un olor mágico a mafia y alcohol. La Voz cantaba aquello de a su manera y, de pronto, entendías todo, te alienabas (y alineabas) con su credo y, simplemente, asentías con el convencimiento más enérgico. My Way no es sólo La Canción de Frank Sinatra . Tal vez sea una de esas composiciones capaces de metérsete dentro, hurgar en tu interior y echar raíces. Porque todos hemos errado muchas veces, pero casi siempre a nuestra manera . Sammy Davis Jr. , que formó aquella gamberrada de Rat Pack con Sinatra, Dean Martin, Joey Bishop y Peter Lawford, también cantó aquella oración alguna vez. De una manera suya y distinta. A Sammy Davis Jr. le consideraron una persona "peligrosa" en los años sesenta. Que así, de pronto, suena a coña. En plena lucha por los derechos civiles, el gobierno estadounidense pensó que aquel músico simpaticón y excéntrico podría traer problemas. No pertencía a los Panteras Negras ni había protagoniz...

No basta con oír la música; además hay que verla. (Igor Stravinski) “Oyes peleas, hueles la cena, escuchas a gente haciendo el amor. Escuchas la radio... Escuchas a gente rezando, peleando, roncando... Traté de poner todo eso en Harlem Air Shaft ”. Duke Ellington hablaba de cómo había compuesto uno de sus temas más celebrados. Al otro lado del mundo y en otra fecha de calendario en la que Ellington explicaba sus musas compositoras, estamos tú y yo. Es uno de esos días, ya sabes, de esos en los que tienes el alma indecisa. Nada te reconforta ni nadie te apetece. Acudes al mueble donde guardas los cds y los vinilos, pero más de forma autómata que libre. Te fijas en aquella colección que te regalaste. Eran cuarenta cds por 15 €. Las grabaciones completas de Duke Ellinton 1924-1947. Sonríes porque recuerdas que pensaste que en la tienda estaban locos. Y la sonrisa te lleva, sin saber muy bien cómo ni por qué, a aquello que dijo el Duque y que tú leíste ya no te importa dónde. Buscas entr...

Una canción .

Con el tiempo, una se va volviendo más prudente. La diversión antigua de meter el dedo en la llaga y moverlo con brusquedad, deja paso a una cierta templanza. Una ya no pregunta por aquella bicha que le robó el semen a un amigo. Sabe que la farsante que llevaba dentro, en algún momento, se comió el envoltorio intelectual que la rodeaba. También sabe (en realidad lo supo siempre) que no leía a Houellebecq , que nunca se volvió a poner un liguero tras hacerse las fotos con las que calentaría al amigo y que no compartía con Anaïs Nin más que el intento frustrado de proyectar la depresión constante que nunca le perteneció. Y sobre todo, sabe que el amigo trata de no reconocerse a sí mismo que volvieron a venderle un intento de ser La Mujer . Siempre he pensado que hay cosas que o se tienen o no se tienen, pero no pueden aprenderse. Si uno no nace con gracia, se jode. Pero si intentas ser el "graciosete" del grupo, al final se te ve el plumero mediocre. Si no nace con talento, se...

Renato Carosone tiene una canción que es capaz de dibujarme una sonrisa en las caderas. Ayuda, por supuesto, haber repostado dos Santa Teresa con coca-cola. Ayuda también estar en mi sur natal, donde la gente te habla con una ingenuidad encantadora. Pero, de pronto, entrar en un garito y que te pinchen el Tu Vuo' Fa' l'Americano es todo lo que necesitas para sentirte mejor que un croissant untado con mantequilla y mermelada. ¿Acaso si le das al play no se te emborrachan los testículos/ovarios? A mí sí. Y me encanta. Mañana os hablo un poquito más de Carosone . Ahora me voy a tomar otro Santa Teresa frente a una chimenea andaluza, a fumarme un cigarro y a mover la cabecita al son de esta canción.

De lo mucho que me gusta Astor Piazzolla , ya he hablado algunas veces. De lo buena que es Mina , ya han dejado constancia en Jácaras Reales . En cambio, de cómo conocí esta canción, no sé a ciencia cierta si he escrito alguna vez. No hace demasiado tiempo. Yo acaba de firmar mi primer contrato en la universidad en la que había estudiado y mi mejor amigo se matriculaba en el último curso. En algún momento, decidimos que sería una buena idea hacer un programa de radio no apto para los estudiantes hormonados ni para las niñas que fingían hacer una carrera. Cada semana cogíamos un tema y lo desarrollábamos con canciones, textos, fragmentos de películas... Era una culturetada en toda regla, pero había una sección en la que siempre ridiculizábamos a Ramoncín . Sólo por ella, merecía la pena hacer "Mientras el mundo duerme", que era el título del programa y un verso robado a Tom Waits . El primer programa iba a ir sobre la muerte. De modo que puse esa palabra en san emule y, cuando...

Las situaciones difíciles no sirven para casi nada. Sólo para consuelos tontos, el refranero popular, o los chascarrillos de ancianos a los que les confundimos las arrugas con la metafórica sabiduría del paso del tiempo, nos dicen que nos hacen más fuertes, que nos hacen más templados, más sabios. Las situaciones difíciles sólo sirven para golpearnos brutalmente contra una verdad que nunca quisimos encontrar. Nos sirven para quitar los disfraces de amigos a personas que, simplemente, se esconden en una cobardía egoísta y te pasan la mano por el lomo, como si fueras un perro con la peste bubónica a punto de ser sacrificado. Las situaciones difíciles sirven también para darte cuenta de que hay compañeros cojonudos por los que nunca hubieras apostado dos duros. Y también personas a las que quizá nunca debiste idealizar en un peldaño de metacrilato (ya lo decía Woody Allen en aquella escena del infierno en “Desmontando a Harry” ). Saldré de ésta. Seguramente, como dicen los ancianos salpi...

Lo bueno de vivir en una esquizofrenia vital es que, cuando vienen los "altis", me siento C'est si bon , me siento como si "El Hombre" , al fin, "Fly Me To The Moon" ... Lo bueno de vivir en esta esquizofrenia es que hay días como hoy, en los que todo funciona y encaja, en los que me siento feliz, perdón, Feliz y el jazz se vuelve la droga perfecta (aún más, necesaria) que acompaña en este viaje tan terriblemente "alti". Lo bueno de vivir en esta esquizofrenia existencial es que, a veces, como esta noche, la persona a la que amo me dice que todo empieza a salirnos bien y esta vez decido creérmelo. Y de pronto, el arcoiris por el que llevo arrastrándome casi veintiseis veranos, deja de tener tonos grises. A veces pasa que una se deja el cinismo y la angustia perdidos en las notas de una canción o en los "te quiero" de un hombre. Esta es una de esas noches. ¿No lo oís? Fly me to the Moon ... (Escuchadla, pulsando en el cuadro negro, y...

Jacques Brel Nina Simone hizo una versión del Ne me quittes pas de Jacques Brel . La escuchaba hace un momento. La Simone, de quien he hablado ya en esta especie de diario exhibicionista, le pone ese toque de negrona prepotente y orgullosa. La Simone parece que está reivindicando su egolatría en cada nota que entona, aunque el acorde pertenezca a una de las canciones de amor más bellas que se hayan compuesto nunca. A mí me gusta más, mucho más, la versión del belga Jacques Brel . En primer lugar, porque la interpreta con ese deje de actor francés y, en los momentos más dramáticos, cambia el canto por una forma de llorar ahogada que, si tienes sangre en las venas, no puedes evitar que se te ponga el dichoso nudo en la garganta. Pero también me gusta más porque era una de las canciones favoritas de mi padre. Cuando era pequeña, y mi complejo de electra paternal estaba en su máximo apogeo, mi padre ponía una vieja cinta de cassette en su Citroen Bx. No recuerdo a mi madre y a mi hermano...

Pintura de Jaime Carbo Marchesini Uno de mis blogeros favoritos, o lo que viene a ser lo mismo, uno de mis ojitos derechos y compañero de viajes, ha escrito hoy un post sencillamente genial en su blog Jácaras Reales (además, me escribe uno de los piropos más hermosos que me hayan hecho nunca). En él, que espero que leáis sin excusas, reflexiona o enumera esas canciones que, sin saber exactamente por qué, se convierten en imprescindibles. Hacia tiempo que le debía un homenaje a todas esas canciones (algunas de jazz, pero otras muchas no) que, de tanto en cuando, vienen a mi desesperación, me arrancan de cuajo la angustia y me salvan la vida. Creo que a todos nos pasa. Tenemos esos temas que, sencillamente, nos sujetan cuando estamos a punto de caernos, nos dibujan la sonrisa necesaria, nos ponen cachondos o, simplemente, nos dan un par de hostias bien dadas (que la "violencia" a veces viene bien y todo). Cuando quiero gritarle al mundo lo feliz que soy, me pongo "C’est...

Hoy he sufrido un ataque de pánico. El miedo me ha entrado por la vagina y me ha explotado por los ojos. Hoy he sufrido un ataque de pánico. De pronto, he dejado de oír las garras que me arañan bajo mi colchón. De pronto, he pensado que todos los fantasmas que se agolpan en mi armario, se llevaban a la nada mi pasado. Hoy he sufrido un ataque de pánico. Pensé que las entrañas se me llenaban de telarañas y de angustia. Pensé que por el hígado me sangraban adioses y monotonías. Pensé también que vomitaba por las manos castidades y destierros. Hoy he sufrido un ataque de pánico. Soñé que dejaba de ser la otra para convertirme en un fantasma encerrado en otro armario. Soñé que la música se apagaba y que nunca más oiría el Fly me to the moon . Soñé que hasta su heavy metal se avinagraba en el silencio. Hoy he sufrido un ataque de pánico. Después, he calmado mi miedo con un vaso de cerveza y con diez caladas de cigarro. He llorado, al despertar del susto. Y, aún un poco después, he vuelto a ...