Entradas

Mostrando entradas de 2008

Regalos para fin de año

Imagen
Ha sido un gran año después de todo. Me convertí en la señora del Hombre. Y él se convirtió en el señor de una chica a la que le gusta el jazz. Le regalé un disfraz de Peter Pan a mi sobrina_ojito_derecho. Quizá porque algo dentro de mí no quiere que crezca nunca. Quizá porque sus nervios poniéndose el disfraz me agarraron algo dentro de las entrañas que se parecía a esa Felicidad en mayúsculas con los que todos hemos soñado tantas veces. Conocí La Ciudad (o Nueva Orleans) y desde entonces tengo un ojo constántemente mirando ofertas de trabajo, vuelos y hoteles en esa ciudad. Recibí un regalo precioso de mi alma gemela que todavía no he contestado (él sabe perdonarme la espera, seguro). Obama me devolvió la fe en un país al que amo y odio a equilibrios iguales. Hubo cosas malas, como que H. se vaya de mi lado y ya no vaya a estar para guiñarme un ojo de soslayo. Pero no quiero acordarme ahora de eso. Ha sido un gran año. Y eso es lo que quiero llevarme hoy a la boca. A mí me queda poco

So what!

Imagen
Mientras escribo esto, mi nueva emisora de radio on-line llena mi pequeño puesto de trabajo. Los compañeros de trabajo, como los de cama, pueden llegar a sorprenderte. Al final me hice amiga de un compañero de la rama informática con el que empecé con un esguince de tobillo izquierdo. Después de un tiempo, después de observaciones y silencios, llegó un día una mirada cómplice. De ahí, un café, una confesión y un regalo: me puso altavoces en mi ordenador laboral. Mucha gente podría no entenderlo. Pero ese día, además de un regalo cómplice, me salvó un poquito la vida y las ganas. Mientras escribo esto, Freddie Hubbard le sopla a su trompeta You're my everything . De vez en cuando, uno de mis superiores más inmediatos sale de su refugio y se detiene a mi lado. "¿Qué suena?" , añade con cierto tono crítico. Pero yo disimulo ser rubia natural y añado, "Freddie Hubbard, un trompetista de jazz". Y entonces se vuelve con cierta sensación de derrota a su lugar, intenta

Acción de Gracias

Imagen
Me dispongo a cocinar una cena de Thanksgiving. O al menos, a intentarlo. Tengo el pavo para hacerlo glaseado a los arándanos (vale, eso no es exactamente pavo de Acción de Gracias), tengo la calabaza para hacer un pastel y... Me falta un disco especial Thanksgiving. So-co-rro. ¿Alguien puede ayudarme? Over and out

Un regalo

Imagen
Sé que de un tiempo a esta parte, apareco por sorpresa y después vuelvo a desaparecer durante demasiados silencios. Sé que he intentado dar una y mil explicaciones. Sé quiénes estáis ahí a pesar de que me quede callada. Sé que sabéis que tengo uno y mil discos que compartir. Lo he dicho ya muchas veces. El alcohol, la música, el sexo, los vicios en general... saben mucho mejor bajo la lumbre compartida. No sé cuánto tiempo va a durar esta desidia de aparecer para volver a quedarme callada. Pero hoy no quería (no podía) irme a la cama sin poner este disco con el volumen bien alto. De alguna manera, me gustaría que su sonido llegara a Zaragoza, a Tarragona, a un piso cerca de Embajadores, a Mexico... A todos esos lugares en los que habita una persona que, de tanto en cuando, esboza una sonrisa al ver un nuevo post en este espacio. Y tampoco quería (ni podía) irme a dormir sin regalaros esta joya . Pd. Otro día hablaré de la grandeza de rapidshare, megaupload y otros servidores de descarg

Yes, we could

You were right... Yes, we could!!! Congratulations, Mr. President. 1 2

Marchons, marchons

Escribía Maruja Torres en el dominical de El País: La Marsellesa es la más bella canción de amor de largo aliento. Algo así como el resultante de mezclar en una coctelera Le Temps de Cérises, Plaisir d'Amour y el grito de Marlon Brando-Kovalsky ("¡Stellaaaaaa!") en Un tranvía llamado Deseo . La humanidad, humana en su deseo animal y dignísimo de libertad, igualdad y fraternidad, con un poco de buen sexo practicado a cualquier hora y sin curas de por medio. Una lee a la Torres, que es algo así como la mujer con la que un día soñé un llegar a parecerme, y se queda, cuanto menos, pensativa. Y después se acuerda, cómo no, de la única escena que de verdad me hace llorar en Casablanca . A lo mejor es por ser hija de quién soy, o por haber sido alumna de quien lo fui, pero aquella batalla lírica que ganan "los buenos" siempre me hizo llorar, sobre todo desde que vi a mi padre enjugarse el llanto de la garganta en esa escena. El resto, sólo hace que me suba la rabia de

Otro enfado más

Imagen
Habéis colmado el vaso. Todos los años me enfado, pataleo y, después, os insulto a través de este blog. Pero, como un pequeño borrego, acabo acreditándome o comprando una entrada (o varias). Sin embargo, este año habéis colmado mi paciencia. Ya no. No me mandéis más correos, no me pidáis que cubra a ningún músico para ningún site. Este año, os podéis meter vuestro jazz (que intenta ser más elitista que jazz) en el lugar que mejor os siente. Una cosa es la hipocresía y otra muy distinta ser un hijo de puta (con todas las letras y todas las mayúsculas). Primero me cerráis el Bogui (cuántas noches, cuántos recuerdos, cuantos acordes poniéndome cachonda...) y unos días después intentáis venderme que el Ayuntamiento de Madrid está muy involucrado con el jazz ... ¡Que os den! Este año, si necesito ver un concierto, me iré a los clubs que aún me dejáis abiertos. Y si no, me cojo el coche y me subo a Zaragoza . Está más cerca de mi paraíso que vuestro infierno. (Gracias, Javier)

Espérame en el Cielo

Imagen
Banda sonora del post El otro día se nos fue William Claxton , el hombre que me demostró que, para hacer jazz, no (siempre) es necesario tener un saxo, un piano o un contrabajo entre las manos. Claxton cogió un día su cámara y se echó a andar. Imagino que antes de aquello pensó muchas veces en la manera de hacer jazz sin tocar un instrumento. Quizá hasta compró (como yo) algún libro para aprender a tocar el saxo. Tal vez, también como yo, se frustró mil veces al saber que nunca aprendería a hacerle el amor al complicado instrumento. ¡Qué desagradecido es, por cierto, el saxo! Basta con no ser Charlie Parker o Stan Getz para que de su boquilla salga la queja más atronadora y estridente. Entonces uno y una se sienten los peores amantes del mundo, casi un violador desalmado. Así que guarda el libro, deja el saxo por imposible y se echa al camino con su cámara de fotos. Gracias a Claxton , como ya he dicho, descubrí que se puede hacer jazz de otras muchas formas. El lo hacía en b/n y en co

Nuestra hija Paulita

Imagen
A falta de ganas de comprar "sacaleches" o preparar biberones a las tres de la madrugada... A falta de ganas de incorporar al vocabulario las expresiones "tienes cacotas?", "eso no se hace" o demas... El Hombre y yo nos hemos comprado, por nuestra honeymoon, una Paulita. Es la ninia de nuestros ojos. No es preciosa? En breve, podcast con jam sessions ;)

Segundo telegrama

Imagen
Los buenos conciertos, como las buenas peliculas o las buenas comidas, te encuentran a ti. Da igual el tiempo que repases la cartelera, si algo bueno tiene que pasarte, te encontrara por sorpresa. Ayer estuve viendo a este tipo: Para todo aquel que sepa que es una Gibson, sabra que es una Les Paul. Este senior es el responsable... Casi nada!!! Y el dia 1, para acabar la luna de miel: No es maravilloso New York???

Sadness and Jazz

Imagen
Desde la Gran Manzana, a punto de conquistar otra vez el Village Vanguard , el Blue Note y el Birdland ... Desde la ciudad en la que debeis buscarme si alguna vez me da por desaparecer, un momento de rabia y tristeza: Joder!!!! Por que siempre se nos tienen que morir los buenos ???

Postal rapida desde New Orleans

Imagen
Esta carta rapida no lleva acentos. No puede llevarlos porque el teclado desde el que escribo es made in USA o ( made for USA ). Este hola lo escribo desde New Orleans, La Ciudad. Siempre pense (algunos lo sabeis) que NOLA era la ciudad de la musica. Pero no es asi. No es la ciudad donde siempre suena jazz y donde los musicos playing for the tips . Nueva Orleans, mas que nada, por encima de todo, es la ciudad del buen rollo. Hasta los costras tienen un Hi, how are you para alegrarte el dia. Ahora, en un rato, me voy al Preservation Hall . Esta solo es una postal rapida sin acentos desde La Ciudad. Prometo, dentro de unos dias, detenerme en la boda, en la honeymoon, en Nueva York y en como miro embobada, fantaseando, los letreros de "For Sale" en las casas del French Quarter.

Para dejar constancia

Imagen
Como me gusta que me lleven a la luna, volando si hace falta, el hombre y yo vamos a grabar "In other words" en la alianza, que tiene mucho más sentido que un nombre, una fecha o una frase con el significado caducado de tanto usarla. Como creo que aquel poema de León Felipe debería sustituir a los crucifijos de todos los cabeceros de cama y a los reyes de todas las aulas, le he pedido a H. que lea/escriba/improvise algo en la ceremonia civil. En realidad lo único que quiero es dejar constancia. Las relaciones humanas son tan complicadas y frágiles, tan llenas de desvíos y carreteras secundarias, que un día eres la persona más importante en la vida de otra vida y, al siguiente, al aparecer tu nombre en su pantalla de cristal líquido de un teléfono de tercera o cuarta generación, el único pensamiento es "¡Qué coñazo de mujer!" y su única acción pulsar el botón silenciar. Por eso le he pedido a H. que lea/escriba/improvise. Yo sé lo mucho que he llegado a admirarle/r

Con indiferencia, hoy me ven volver

Imagen
Volver - tatareaba mi abuelo al volver del infierno. Volver, con la frente marchita - le canturreaba mi padre a mi madre con la utópica ilusión de que ella le dijera, sin ningún por qué un te quiero . Volver con la frente marchita,las nieves del tiempo, platearon mi sien, sentir que es un soplo la vida - canta Gardel hoy, en esta sala, en esta noche. Volver . Hay dos tipos de personas, las que vuelven y las que no. Las que cierran la puerta y las que la dejan entornada. Las que dicen adiós y las que susurran un hasta la próxima . Las que olvidan y las que recuerdan. Las que guardan con nostalgia todas las carpetas que forraron con carátulas de la revista de Discoplay (descanse en paz) y las que no acumulan ni pelusas por los rincones... Volver . Yo creo que las personas que nos vestimos por los pies tenemos que volver siempre, sin miedo al ridículo, sin temor al tropiezo. Volver . [Sigo esperando tu regreso] Volver del cielo, de la sal en el pelo, del Jazz Samba de Stan Getz y Char

Necesitando esa gota de cerveza...

Imagen
Tengo una compañera de trabajo que se ha hecho budista de medio pelo. En realidad, sólo es budista cuando un/a cabrón/a con pintas le hace alguna judiada (nota: ¡joder con las connotaciones del lenguaje!). Entonces, en lugar de mentarle a la madre que le parió (y hacerse ella mala sangre como acción colateral), le dice, desde su lejanía, "te perdono porque soy budista". Es otra forma de decir "eres imbécil como definición, que no como insulto, y te voy a perdonar porque ya bastante tienes con lo que tienes". Almond me recordó el otro día, en un comentario inocente, tres días en los que me hice mucha mala sangre a mí misma. No quiero seguir hurgándome en la herida, porque ya no me queda saliva con la que curarla. Pero ya sabéis, Telentrada, saturación de líneas telefónicas, rellamadas constantes, mi dedo a punto de perder su huella dactilar, más saturación de lineas..., ergo entradas agotadas. Entonces no pude decirle a la señorita que me atendió (¡¡¡TRES DÍAS DESPUÉ

Johnny Staccato

Imagen
Mi última obsesión se llama Johnny Staccato , una serie de 27 episodios realizados entre 1959 y 1960. Gracias a (o por culpa de) Abdessamed Sahali, y más concretamente a su libro Series de culto. El otro Hollywood , descubrí que John Cassavetes había protagonizado la serie Johnny Staccato . Así, a priori, tampoco parece nada del otro mundo. Otra serie más. Será por series... El caso es que John Cassavetes estaba arruinado tras el rodaje de Shadows cuando Dick Berg (guionista y compositor) le ofreció interpretar a Johnny Staccato . Se trataba de una serie a medio camino entre la estética de la Nouvelle Vague y la filosofía del cine negro. Eso sí, salpicada (a borbotones) de jazz (de buen jazz). Cassavetes debía interpretar a un pianista de jazz que pasaba las noches tocando en un local de Nueva York y que, para llegar a fin de mes, se pluriempleaba como detective privado en casos relacionados con el show-bussiness. Pero si todos estos argumentos no eran suficientes para que me volviera

Frases célebres II

Imagen
Escribía una de las divinidades de mi religión particular (o Hernan Casciari ) hace unos meses en su blog : En Francia o en Inglaterra (que son países que quedan aquí cerca) hay series que las señoras que gotean pis no pueden comprender al completo, pero sin embargo las cadenas de esas regiones las producen y las emiten sin miedo. En España, en cambio, aún nadie se atreve a hacer algo que una vieja no pueda comprender ... Yo habría añadido Estados Unidos, claro. Después de sonreír con el final de la segunda temporada de Dexter , de fantasear con Cuddy y la barra soñada por House , de buscar en imdb noticias sobre la segunda temporada de Californication o de haber entregado mi sueño y mi tiempo libre a la siniestra Glenn Close de Damages ... Después de eso, una se pasea por la programación nacional y se queda sin palabras. Por eso, refugiarse en las palabras de Casciari siempre es, cuanto menos, un placebo confortable.

¿Podemos?

Le explicaba el otro día a un alumno (al que adoptaría) cómo es el sentimiento de patria de los españoles. Sonreía (yo creo que con cierta envidia) cuando le contaba que sólo se nos escapa España a gritos cuando un héroe nos saca el corazón de un mordisco exquisito. Y es que, al margen de que le hayan copiado el eslogan a Obama ... ¿Te imaginas que vamos y podemos?

Razones para escribir tres puntos seguidos (I)

Por saxos como éste, estoy donde estoy (y me niego a precipitarme a la papelera de reciclaje)...

Cómo se dice, cómo se llama

Porque desde aquel "No preguntes lo que tu país puede hacer por ti" de Kennedy, no había aparecido un discurso político tan emocionante como el "Yes, we can" de Obama. Porque le ha devuelto la ilusión a los jóvenes de un país en el que la participación electoral es un chiste utópico. Porque mis alumnos y mis antiguos alumnos me escriben desde el Imperio para transmitirme su alegría y esperanza. "Olvido, Obama ha ganado, ¿te das cuenta de que puede pasar?" Porque ya va siendo hora de que un afroamericano llegue a una casa de color blanco. Porque me cae de puta madre y creo que va a colmar a Estados Unidos de esa chispa nueva. Porque es un político lleno de música, ¿que no? Como muestra, un botón (o unos cuantos) Y eso no es todo...

Tom Waits en España

Imagen
De acuerdo. Retomamos aquello de que la vida era un milagro. El 12 de julio, of course, estaremos en Donostia . Pd. No me cabe la felicidad en el pecho, ¡coño ya!

La vida sigue siendo un milagro

Llegas cansada, harta de un día en el que los pies no han conseguido dar con las bolas. Llegas de recoger unos pantalones tras un día de relojes a cámara lenta, de ansiedades acumuladas en la cucharada de un plato recalentado. La modista ha decidido que ya no eres enana y te deja unas perneras como de medir 1,80. Te miras otra vez de arriba abajo y aún te ves más ridícula y más pequeña con esos bajos de gigante arrastrándose sin dignidad alguna por el parquet rallado. Llegas frustrada, mirando de reojo la libreta en la que estás anotando los "descubrimientos" (o las mentiras) para el próximo congreso. Los dvds se amontonan encima del televisor, en un desequilibrio violento. Total, aún quedan diez días... Llegas enfadada, porque los que creías tus amigos se han perdido en la indiferencia y ni siquiera recogerán la invitación para brindar por ti. Husmeas en tu pasado, por aquello de que quizá seas culpable. Buscas, rebuscas... Peor para el sol, que cantara aquel... Llegas a una

Billie's Bounce

Imagen
Porque es uno de esos temas que te meterías en la tumba. No vaya a ser que te despiertes. Porque Charlie Parker es a la música lo que Picasso al arte del siglo XX. Porque lo has oído mil veces y mil veces te ha sacado los pies a danzar con el diablo. Porque sería un buen nombre para un club de jazz. Porque no es sólo una canción. Quiero decir. No sólo la oyes, la ves, la hueles y la tocas. Ves el mismo blanco y negro que tenían los fotogramas del cine negro de los cuarenta que veía en algún cine barato. La hueles como a la copa de whisky barato que debía mendigar a las cinco de la madrugada. La tocas como sólo podía tocar a una amante cuyo nombre no recordaría al día siguiente. Porque Bird me ha salvado la vida tantas veces que ya no recuerdo cuántos gracias le debo. (Porque ya tenía ganas de volver a regalarme una canción que fuera sólo mía).

Mudanzas

No es fácil meter toda tu vida en cajas. Ni es fácil ni es agradable. Al final se te coge un nudo en la espalda de levantar tanto libro empaquetado. Ya van ocho mudanzas y ocho montones de basura. Siempre pienso en guardar esas películas en vhs que no volveré a ver nunca (pero ya sabes por qué no puedo tirar a Rita, ni a Marilyn, ni a Humphrey a un contenedor con restos de lenguado congelado y piel de muslo de pollo). En cada mudanza se van repitiendo las mismas situaciones, aunque siempre me prometo que voy a eliminarlas de mi vida. Siempre se repite mi Síndrome de Diógenes. Siempre tengo menos cajas que cosas con que llenarlas. Siempre hay alguien que decide romperse su espinazo conmigo. Y siempre dejo para lo último mi pequeña cadena de música y mis discos favoritos. (Y por eso, también hoy, me he acordado de Manolo ). Para meter los libros de trabajo he elegido a Professor Longhair , que es lo más cercano que conozco a la tonalidad "azul gamberra" de la música. Ya sabes a

Rebeldías

Imagen
I Me han dicho que la obra de teatro 2666 es una puta obra maestra. Me dice H., a quien no me canso de adorar por las esquinas, que hay una escena de una violación de más de diez minutos de duración. Él no sabe (porque no se lo he contado) lo mucho que me gustó la angustia sentida con el tunel de Irreversible . Quizá es que me conoce ya de esa forma que apuntaba Borges : Nos entendemos a pesar de las palabras . H. me dice que me encantaría aquella violación de 2666. "Sufres. La sangre, la angustia, las cruces por todas las mujeres de Ciudad Juárez..." Y yo no se lo digo, porque no hace falta, pero me muero de envidia. Él vio solo (que es como hay que asistir a esos sufrimientos purgatorios) aquella obra/violación/infierno. Él recogió a Rigola al día siguiente en Atocha y pasó el día con él hablando de Bolaño , de 2666 , del teatro, del hombre y de las palabras que él y yo ya no necesitamos para entendernos. Hace un tiempo me perdí en Bolaño . Lo hice entre las sábanas de una

Lista de tareas (otra más)

Imagen
Tengo que terminar un artículo para un congreso al que nunca pensé que iría (y no es por faltar). Tengo que escribir un capítulo en inglés para un libro sobre cultura americana post 11 de septiembre. Y esto era para ayer. Tengo que encontrar un momento para ponerme el País Tropical acústico de Jorge Ben Jor a todo volumen en mi salón (a ver si así se me sanan las ansied ades). Tengo que acordarme de comprar la última retrospectiva de Satchmo . Tengo que preparar dos clases para mañana y dos excursiones/viajes con mis alumnos para esta semana. Tengo que vigilar a mi reloj para que no se derrita entre tantos "Olvido, he pensado", "para mañana podrías" y "avanza en tu Tesis/Artículo/Capítulo". Tengo que dar un pésame (o no). Tengo que disfrazarme de conejita de playboy para El Hombre (aunque sólo sea en mi imaginación). Pero, para ponerlo todo un poco más difícil, llegan las lluvias feas y crueles. Me recuerdan que de aquí a unos días llega el peor mes del

Asignaturas pendientes

Imagen
Llevo un tiempo queriendo hablar de cómo está creciendo la presencia jazzera en la blogosfera. De tanto en cuando descubro un nuevo blog en el que flota esa pasión y esa drogadicción que nos une a todos nosotros. Pienso que debería iniciar una nueva serie sobre todos esos blogs que confiesan una sacudida en las entrañas (o en los ovarios/testículos) ante una trompeta o bajo una voz gutural. Luego vuelvo a pensar en el trabajo acumulado, en el stress laboral, en todo lo que tengo que hacer para la reunión de mañana con el super jefe... Así que lo aparco y me prometo que, mañana, cuando termine todo, empezaré mi nuevo apartado en jassitup sobre otros espejos afines. Pero mañana aparece una nueva excusa y vuelvo con el rabito entre las piernas prometiéndome que, sin excusas, lo haré al día siguiente. Pero hoy he vuelto a cruzarme con Jazz Ceuta y se me ha puesto la cara colorada. Se trata de un blog lleno de jazz y pasión hecho desde la ciudad autónoma. No sólo eso, también es el relato

Comics y jazz (o viceversa)

Imagen
Es verdad aquello de que a quienes nos gusta el jazz, nos gustan sus extensiones. Siempre llega ese momento, en el que nos descubrimos buscando las biografías sobre aquellos labios que nos hicieron soñar mañanas o idealizar pasados a través de un puñal de saxo o un revólver de trompeta. Es verdad aquello de que un día buscamos en google, en ebay (versión americana) o amazon, una camiseta de aquel festival en el que quisimos estar, la fotografía en la que el contrabajo parecía copular con la bestia/hombre o ese enlace mulero al documental descatalogado en el que el batería de la gira de 73 de dios contaba una pelea con policías. También es verdad aquello de que todos hemos manoseado libros y comics en la fnac si en la portada (o contraportada) encontrábamos escondida y tímida la palabra jazz. Hemos buscado en los obituarios de El País por si nos había abandonado otro grande. Sabéis a lo que me refiero. De pronto un día te levantas más triste que de costumbre, agotada como si hubieras l

Californication (I)

Imagen
No es casualidad que el protagonista de Californication se llame Hank . Ni que fume y beba hasta lo políticamente incorrecto. Ni que sepa cómo partirle la cara a un pringao o hacer reír a una prostituta a la que no quiere pagar el servicio. Tampoco es casual que el escritor "maldito" de la serie acudiera a Los Angeles por motivos de un trabajo cinematográfico. Ni que diga que nada en un mar de coños. Se huele a Bukowski en cada fotograma de la serie. Se saborea a sus mujeres perdidas en las bellísimas y destrozadas mujeres que se follan a Hank. "Pero son más guapas que las tías a las que se tiraba Chinaski ", me dice el Hombre. El Hombre no entiende que, para el bueno de Chinaski , todas sus mujeres eran preciosas. Joder, se echa de menos ese romanticismo de Bukowski , esa ternura del que daba un beso en la frente a la mujer_coño que debía volver a casa para cuidar a su hija sin padre conocido. Hay una cosa más en la que sentimos a Charles . El protagonista de la s

Ray Charles At Newport

Imagen
Porque es de esos discos que no son sólo discos. A veces, esa cosa redonda de plástico adopta la forma de guiño cómplice, de compañero de baile y de cerveza fresquita en medio del desierto. Porque tiene la habilidad de trasladarte al 5 de julio de 1958. Y no es una frase hecha. De verdad puedes ver a un señor calvito y entrado en carnes secando su frente con un pañuelo que lleva unas iniciales bordadas. Hay un periodista que espera al final de la actuación para conseguir tres declaraciones con las que rellenar su artículo. Hay un grupo de jóvenes que acaban de volver a nacer. Y también hay un niño que acaba de decidir que, cuando sea mayor, quiere ser ciego y quiere tocar el piano. Porque, llegada una edad, una no tiene más remedio que hacerse regalos a sí misma para no acabar pareciéndose a su madre. Así que, en lugar de limpiar el horno, te pones este disco en el equipo del salón y la casa se te llena de sexo y acordes (o viceversa). Porque cuando oyes los aplausos de 1958 piensas en

Bordes

Imagen
Últimamente ando al borde. Lo sé. La construcción gramatical de la frase es incorrecta. Falta cierta información imprescindible para comprender su significado. ¿Al borde de la locura? ¿del infarto? ¿del hastío? ¿de la alegría? Se puede estar al borde de muchas cosas y casi todos los poetas del mundo han citado menos bordes de los que en realidad tenían ante sus ojos. Todos estamos al borde siempre de algo. Puede que no fuera tan ingenua aquella concepción de que el mundo se acababa en un precipicio. La tierra estaba al borde de un barranco de infierno, muerte y nada. La nada es un precipicio complicado. Y no es el borde al que me asomo. Cuando digo que estoy al borde, me refiero a que estoy a punto de tocar la locura real (si es que puede ser real la locura, algún filósofo puede estar retorciéndose ante mi improperio). Llevo dos semanas durmiendo unas cinco horas diarias y ni siquiera ha sido por sustituir el sueño por sexo. Lo sé, también estoy al borde del patetismo. También estoy al

De escapadas y Reyes Magos

Imagen
Hasta hoy siempre había logrado escaparme. Cuando las cosas parecían ir demasiado bien, yo sacaba mi disfraz de Scarlett O'Har a , me ponía muy digna, muy insoportable, muy celosa o simplemente muy Olvido. Era infalible. Ellos siempre huyeron. O, al menos, no me suplicaron (demasiado) que me quedara durmiendo en su regazo (¿realmente existe el regazo o es sólo una ilusión óptica_pseudo poética para insertar en las canciones de amor_sección_superventas/superdescargas?) Sin embargo, de un tiempo a esta parte, El Hombre y yo fantaseábamos con aquello de llamarnos (algún día) "marido" y "mujer". No me escapé. No saqué mi disfraz de Scarlett O'Hara . No me puse muy insoportable (aquí debería escribir un "perdón" a aquellos hombres de mi vida/pasado que tuvieron que sufrirme, pero no estoy muy segura de que lo merezcan o quieran). No me puse muy Olvido (o quizá me puse más Olvido que nunca). Así que ahora ya no puedo escaparme. Estoy atrapada (y me palpi

Vacaciones

Imagen
Este año no he hecho ninguna lista de lo mejor y lo peor de 2007. Me ha dado mucha pereza, la verdad. Este año tampoco he dejado por escrito mis doce deseos/uvas, ni mis propósitos de enmienda para 2008. También me ha dado mucha fatiga pensar siquiera en hacerlo. Llevo todas las vacaciones jugando a mi regalo de Navidad. Mi hermano se ha lucido (en el buen sentido) con el Buzz Hollywood, un juego de la Play Station (sí, lo sé, no me pega siendo tan cultureta tener la consola, pero a lo hecho, pecho, que de eso también tengo). Es un juego que han debido inventarse para mí y cuatro frikis más. Ambientado en un concurso de la tele (tipo Saber y Ganar pero más cool_irónico_melómano), te van haciendo preguntas sobre cine. Y además americano, que es el mío. En resumen, que llevo todas las vacaciones ejerciendo de ocelote pardo. Duermo, como, juego, escucho a mis músicos enlatados, veo alguna película para no perder las buenas costumbres, bebo cerveza gay, ron del bueno y hasta un poquito de